La presente sta ancora tentando a fatica di digerire la presenza di D'Alema agli Esteri.
E di Mastella alla Giustizia.
Senza contare il riciclo della Bindi e dellaMelandri.
Per non parlare di Di Pietro.
L'operazione sarà lunga e dolorosissima.
E ogni volta che ascolto qualche dichiarazione la mia situazione psichica peggiora.
Ogni tanto mi ritrovo ad auspicare un'invasione aliena.
Ogni tanto.

Se dovete chiedermi scusa, chiedermi un favore, chiedermi di scappare per un viaggio di sei mesi attorno al mondo o corrompermi in una qualsiasi maniera sappiatelo.
Io con una cosa di sto tipo mi sciolgo.
Saro geek?
[via dany]

Seduta alla mia scrivania, nella mia casa silenziosa mi ritrovo a piangere senza volerlo.
Lacrime tristi, lacrime amare di chi si ritrova a crollare per mancanza d'affetto, di baci, di coccole, di presenza.
Mi sono sempre chiesta cosa mi mancasse per non meritare le normali cure che solitamente si dedicano a una ragazza, alla persona cui si vuole bene.
Ogni tanto tra me e me soffro per non aver mai ballato un lento, per non essere mai stata corteggiata davvero, per non essere mai stata trattata giorno per giorno come una piccola cosa preziosa.
Perchè in fondo so che la persona con cui ho un rapporto probabilmente non si ricorda neppure che giorno era la prima volta in cui mi ha baciata.
Mentre io so di ricordare ogni momento passato assieme, ogni discorso, ogni singola parola.
Mi son sempre consolata, nella mia vita, pensando che quel che contava era la sostanza di un rapporto, ho sempre ceduto su tutte le carenze di forma, scavandomi dentro.
Poi però capita che vengano quasi le lacrime agli occhi quando un amico ti chiede di aiutarlo a scegliere un mazzo di fiori perchè vuol farsi perdonare una sciocchezza dalla sua ragazza. Non un amico a caso, quello che mai avresti pensato di dover accompagnare in un ufficio del genere.
E vedi che la forma esiste, anche dove meno te la saresti aspettata.
E ti trovi timidamente a consigliare gli stessi girasoli che tieni in cucina, sperando lei non preferisca le rose, o gli iris. Ma tu adori i girasoli.
Ed è là che ti ritrovi a pensare a tutti i rospi che hai sempre ingoiato, a volte senza neppure una scusa, con la sfrontatezza di chi sa di poter essere in fondo perdonato.
Perchè tu l'affetto giorno per giorno l'hai dato, anche quando eri lontata.
E soffri nel vedere due volte lo stesso errore come se vederti soffrire una volta già non fosse bastato.
E non riesci a ricordare cosa voglia dire essere importanti per qualcuno.
Perchè anche quando forse in fondo da qualche parte sai di esserlo fa di tutto per fartelo dimenticare, e, giorno dopo giorno sai cos'è quel nodo alla gola che ti prende in tutti i momenti in cui ti senti lasciata a te stessa, trattata come un oggetto privo di valore.

"Esigiamo che ci restituiscano i due scudetti che ci spettano. Siamo stanchi di subire ingiustizie"

La tenutaria del blog non ha preso neppure un filo di sole mentre era svaccata a tal fine alle Zattere, una volta tanto.
In compenso pare si sia ustionata giocando in campo con la sorellina.

Escluse tre ore alle Zattere con un amico credo d'aver passato la quasi totalità della mia giornata a fare bolle di sapone.
Stasera potrei provare con i gessetti.

Il Torino è stato fatto fuori per molto, molto meno.
Vogliamo scommettere che la controparte riuscirà a strappare nonostante tutto un trattamento di favore?

Visto che questo mese già in sei per cercare notizie di questa Santa e io sono una ragazza serzievole la prossima volta che ripasserete almeno troverete una risposta sensata ai vostri interrogativi.
Santa Rachele non esiste.
Di conseguenza non c'è neppure l'onomastico.
Fino a metà '800 pare fosse venerata la Rachele biblica il 30 Settembre come protettrice delle madri che han perso un figlio (Rachel plorans filios suos et noluit consolari era una frase che da bambina aveva il potere di gettarmi nel panico), poi la sua biblica figura non ha retto il confronto con la caterva di Sante di nuova generazione, e non essendo lei mai stata investita neppure di un piccolo titolo di "beata" è stata tolta definitivamente dal calendario.
Stessa sorte è toccata alla suocera, Rebecca.
Da bambina mi indignavo non poco per la scortesia riservata alla mia omonima, poi crescendo ci ho riflettuto e mi sono chiesta se in fondo non fosse più un onore.

Arriva Il cellulare kosher

Qualcosa mi dice che avrà un successo più globale di quanto si possa credere.
Già il mio cervello maligno inizia ad intravederci molteplici applicazioni, vedi cellulare aziendale ufficiale, o unico telefono dato in dotazione a parlamentari, forze dell'ordine etc. etc.

Può capitare.

Funziona così, ieri pomeriggio placidamente passeggiavo per Padova quando tutt'un tratto mi è venuto in mente che avendo bisogno dell'impegnativa per alcuni esami del sangue sarebbe stato carino mettersi in contatto con la dottoressa al fine di riuscirli a fare entro i prossimi tre secoli.
Ovviamente figuriamoci se la sottoscritta va in giro col numero ti telefono del suo medico curante, sarebbe troppo logico.

Chemmefrega, penso, c'è l'892000.
Chiamo e mi risponde la voce registrata: "messaggio gratuito, 2,9 centesimi al secondo tariffati al minuto".
Il prezzo di per sè è una bel ladrocinio, ma il numero mi serve immediatamente e conto di stare al telefono trenta secondi netti.
Senonchè l'operatore mi chiede "le mando il messaggio, vuole che la metta anche in linea direttamente?"
Ovviamente rispondo di sì.

Parlo con la dottoressa, chiacchiero del più e del meno, metto giù il telefono e noto che dal mio cellulare sono stati scalati 6 euro, il che per trenta secondi di dialogo con l'operatore mi sembra un prezzo vagamente eccessivo.
Imbufalita chiamo il 190 e chiedo pacatamente all'operatrice se è possibile che la telefonata al numero urbano del mio medico di base (che con la mia tariffa non pago) mi sia stata addebitata con la tariffa pirata dell'892000.

La spudorata all'inizio nega e m'accusa d'aver speso altrimenti i miei soldi, ma non demordo e dopo averle intimato un consulto con l'intero call center ammette mogia mogia che loro "passano" la telefonata sostanzialmente per finta in quanto la tariffa in vigore resta quella sottospecie di ladrocinio di cui sopra.

Intercalando una maledizione ogni sei parole gli faccio notare che sarebbe carino avvertire il povero utente ignaro, che non è una tanto una questione di soldi ma di principio.
La signorina dice che la voce registrata oltre alla tariffa dovrebbe darmi un numero verde, il quale numero verde una volta chiamato dovrebbe fornirmi tutte le spiegazioni del caso.

Sentendomi pigliata per il culo con un altro telefono compongo nuovamente il numero che sticazzi che mi da il numero verde alla fine del messaggio.

La signorina glissa senza capire quale sia precisamente il mio problema, io m'infervoro tentando di spiegarle che non è corretto non avvisare che il collegamento diretto al numero costa quanto la rata di un mutuo mentre il messaggino col annesso numero da richiamare tre secondi dopo è gratuito.

La telefonata si conclude con un nulla di fatto, loro non ammettono la palese scorrettezza fatta ai danni dell'utenza e io nel frattempo ho esteso la porzione del mio esofago dilaniata dall'ulcera.

E' il principio, diamine, il principio.
Qualcuno glielo spieghi alla Vodafone.

[Dirindirindella dirindirindin]

Ancora non abbiamo un governo e già si parla di regime
Signori, riecco a voi reduci dalla formalina per dare spettacolo fascisti e comunisti.
Con la partecipazione straordinaria dei fascisti rossi creati apposta per noi, che non sapevamo farne a meno.

[scuote la testa e mormora sconsolata "Solo in Italia, solo in Italia" fissandosi la punta delle scarpe]

La fischiate?
Le lanciate le pietre mentre va pacificamente ai cortei?
Il povero Ferrante scivola come un bimbo sulla buccia di banana appoggiata là, in bell'evidenza sullo scalino?

Adesso a Milano ve la ritroverete sindaco.
Non c'è nulla che renda amato un personaggio quanto il vederlo martire senza motivo.
Uomo avvisato...